- Así ocurrió.

Los relojes dejaron de funcionar.

Súbitamente los corazones abandonaron su latir y las respiraciones se esfumaron con el viento.

Las aves quedaron suspendidas en el cielo.

Quedó pues el champán descorchado, cartas de amor inconclusas, bocinas afónicas.

Su pensamiento, a pesar de todo seguía lúcido.

Era de noche, noche estrellada, cálida.

Poco a poco se hizo de día.

Por fin se quitó sus gafas azules, todo seguía borroso, igual al fin de al cabo.

A veces se las veía aleteando, como furiosas, y así, igual de rápido que aparecían, desaparecían, se colaban entre los huecos lineales, irregulares en cuanto a su tamaño. Se perdían por entre los edificios.

Aún así, se sabe que andan, o mejor dicho, planean cerca, su ruidoso gorgojeo se sigue oyendo. Desaparece. Al instante reaparece.

Emergiendo de lo más profundo del Eolo, del mar viento. Intrépidas por el aire, en vuelo riguroso, todas aleteando enfervecidas, suspendidas gracias a lo monótono del ejercicio.

Una vez más volvían, como empujadas por poderosas corrientes tras ascender a decrecer, pudiera ser que chocaran de manera terrible contra el duro suelo, pero no, no bajaban tanto.

Los alados animalillos se pierden no por los trazos encapotados del azul cielo, sino entre las moles de cemento y hormigón citadas ya anteriormente. Así, una vez tras otra, de forma impulsiva hasta el infinito quizás, no lo sé.

Durante largo tiempo gusto del traspaso del puente existente  entre la adolescencia y la madurez plena. Así como si nada, abandonada a las veleidades, las fantasías, los entretenimientos. Un día, definitivamente cruzó la orilla y sin saberlo ya nunca más podría retornar al puente y campar a sus anchas por él, quizás si, recordarlo de vez en cuando con melancolía. Ahora, ya era adulta, y las responsabilidades no eran juegos sino verdades.

A Laura no le gustaba sentirse grande, odiaba que el puente que en su niñez de vez en cuando se abría y le dejaba entrever el mundo de los mayores, en la actualidad estuviera vedado y no permitiera regreso posible. Laura pensaba y meditaba, tiritaba a veces de miedo al ver que el retorno al pasado estaba prohibido. Como mujer o ser humano solo tenía la posibilidad de escribir, de imaginar, de producir en su interior el traqueteo de sus recuerdos cuyo sonido a antaño al revolverse y chocar las distintas vivencias entre ellas producían en la chica un gozo casi orgásmico ya que, desgraciadamente, solo eran elucubraciones que duraban instantes apenas.

Así pues, nuestra protagonista decidió que sería una buena idea escribir algo bueno y relajante. Con un aplomo fuera de lo común, se sentó, observo su diminuto y acogedor estudio y arrancó quizás con rabia o quizás con deseo una hoja de papel de un cuaderno algo antiguo ya. Aquel trozo blanco de papel parecía arder en deseos de ver fluir sobre él litros de tinta, no obstante Laura no dejaba escapar de su bolígrafo ni una gota de la en este caso azulada sustancia. La chica sufría el síndrome del papel en blanco. Había tenido el arrojo de sentarse sola frente a un folio, desgraciadamente el inmenso desierto blanco que era el folio, le había vencido. Pensaba, recordaba, golpeteaba nerviosamente su pie derecho como intentando agujerear el suelo, pero nada, no sabía que escribir.

De repente, sin previo aviso, un mosquito de enormes dimensiones se planto frente a su ventana. Era un mosquito seguramente de dieciocho metros de longitud poseía un pico capaz de succionar por entero la sangre de cualquier ser humano y en su mirada se adivinaba hambre y enojo.

Laura, nuestra protagonista, sorprendida por la aparición repentina del mosquito, y por sus enormes dimensiones, se levantó aterrada de su silla. Esta reacción, al instante fue sustituida por una amplia sonrisa y posteriormente por una gran risotada. El majestuoso mosquito chocaba ahora furioso contra el cristal de la ventana.

Laura cogió el trozo de papel que había arrancado de la libreta e hizo una bola de papel que tiró a la basura. Seguidamente se incorporó levantándose rápidamente de su silla y mirando por última vez al mosquito que había tras el cristal de la ventana. La chica salió del estudio con lágrimas de alegría en los ojos. Era increíble, el puente hacia la juventud antes prohibido a su persona de forma tajante, le había concedido la oportunidad de traspasarlo una vez más.

Aquí atrapada en cuatro paredes, condenada a una existencia plana, relegada por el blanco y frío rectángulo que forma el papel. Acompañada unicamente por un puñado de palabras. PAZ está sola, abandonada.

Quizás tú, justiciero lector querrás liberarla, quebrar el papel a la mitad; o tal vez quemar el folio. Imposible, PAZ está atrapada, si rasgaras el papel harías su prisión aún más reducida y si quemaras la lámina simplemente matarías a PAZ. PAZ está sola, abandonada.

Podría escribir su nombre en el aire y que PAZ saboreara la  libertad, pero ya fuera debido a la guerra o a la injusticia, PAZ moriría. PAZ está sola, abandonada.

Cuando los ríos se secan, que mejor que, otra vez, desplegar el mapa del recuerdo. Allí podremos encontrar nuevamente manantiales efervescentes, sonoros arroyos de imaginación, y ventiscas que recorren la tierra difundiendo el anhelo de expresión que rebulle en el alma artística. De tanto en tanto, una fría ráfaga de memoria congela mi razón y me susurra, y me dice que te mire, y tus ojos me dicen que te han visto llorar.

La pasión hace que uno deje de comer, de dormir, de trabajar, de estar en paz. Mucha gente se asusta porque, cuando aparece, derrumba todas las cosas viejas que se encuentra.

Nadie quiere desorganizar su mundo. Por eso, mucha gente consigue controlar esta amenaza, y es capaz de mantener en pie una casa o una estructura que ya está podrida. Son los ingenieros de las cosas superadas.

Otra  gente piensa exactamente lo contrario: se entrega sin pensar, esperando encontrar en la pasión las soluciones para todos los problemas. Descarga sobre la otra persona la responsabilidad por su felicidad, y toda la culpa por su posible infelicidad. Está siempre eufórica porque algo maravilloso sucedió, o deprimida porque algo inesperado acabó destruyéndolo todo.

Apartarse de la pasión, o entregarse ciegamente a ella, ¿cuál de las dos actitudes era la menos destructiva?

Los habitantes del mundo de las tinieblas recibieron el nombre de “mujeres” y es que para los habitantes de la luz que se llamaban “hombres”; estas mujeres representaban aún en la unión de ambos mundos, un misterio mayúsculo.

Sus ojitos marrones están cerrados y los míos de vez en cuando vigilan y confirman que quien estoy besando es quien quiero besar.

Su naricita pequeña se roza con la punta de la mía cuando variamos el gesto y cruzamos nuestras cabezas para el otro lado.

Sus brazos delgados y marcados, reposan sobre mis hombros y con las manos, forman caracolillos en mi nuca. De vez en cuando índice y pulgar, escuálidos, alargados y suaves, acarician con cariño el lóbulo de mi oreja erizando mi vello y estremeciendo mi piel.

Los vientres unidos por la presión de mis brazos rodeando su cintura, comparten calor. Sus pechos y mi pecho están cerca y quizás acierten a tocarse en un juego de subidas y bajadas, bailando al ritmo del latir de nuestros corazones.

Sus piernas son largas y torneadas, delgadas como ella. Bonitas, muy bonitas.

Aún permanecemos ahí, de pie, besándonos.

Él, la amaba tanto, que no imaginaba su vida sin ella. Un día, el muchacho, ante el miedo de que ella se enamorara de otro, decidió hablar con ella.

Le dijo a su esposa: Tú, estas comprometida, pero tus ojos no, ellos aún son solteros y miran a otros hombres. Entonces, ambos decidieron que lo mejor era que ella se quedara sin ojos.

Siguieron hablando, y el chico le explicó su sentir. “Era la misma sensación que cuando tuvo que presenciar un fusilamiento. No es como se representa en las estampas de los libros. No es una venda en los ojos, un poste y a lo lejos unos cuantos soldados. ¡No es eso! El pelotón se sitúa a metro y medio del condenado, y si este decidiera dar un paso hacia adelante se daría con los fusiles en el pecho. Los fusileros concentran su tiro en la región del corazón y entre todos hacen un agujero donde se podría meter el puño”. “Pues bien, (siguió hablando el joven), en ese puño, se encuentra mi corazón cuando veo que tus manos abrazan a otros hombres”. Ahora, la muchacha, le miraba espeluznada, y decidieron que lo mejor era que no pudiera ya nunca más volver abrazar…y sus manos fueron cortadas.

Quedaba su lengua que le permitía hablar con otras personas. Se la extirpó.

Sus dientes podían sonreír a otras personas, fueron uno por uno todos arrancados.

Sus piernas…-bueno, -dijo el joven- piensa que tus piernas se pueden alejar de mí. Se las cortó.

El joven, se sabía tranquilo ya que ella siempre estaría con él, y ella estaba feliz, pues su marido ya nunca lo volvería a pasar mal por culpa suya.

Pero el muchacho ahora miraba a su esposa y esta no le devolvía la mirada, sonreía y ella no lo hacía, la abrazaba y ella no lo hacía…

Le parecía…, si, su pensamiento le asustó, pero ahí estaba “Ella es fea”, si eso es lo que pensaba.

Quizás en aquel momento el joven aprendiera que nadie puede poseer a nadie.